Está a dos click de un escritorio de madera noble y sencilla, de un laptop recién remendado y frente a un par de ojos cuadriculados por dos vidrios enmarcados que a ratos (cuando no hay excesiva humedad) permiten ver.
Es un pueblo errante, gitano...
En él confluyen ríos y mares, aguaceros y sequías.
Heredó su nombre de un par de nobles que quisieron unir sus tierras por un instante, nada eterno ni permanente...un instante...a punto estuvieron de perder su nobleza al percatarse que por mas resistencia que ponían, por más muros y puentes cortados entre sus tierras, los instantes se multiplicaban, y otro y otro...vinieron palabras, coqueterías, halagos, admiraciones, emociones; compartieron más de lo aconsejable por sus circunstancias; diría algún antiguo consejero de esos que ya no existen (para bien de nuestra humanidad, suficientemente devastada ya).
Un verano, cuando el exceso de sol y añoranzas enrojecía el cuerpo de ella, mientras el semblante de él, se tornaba serio, preocupado, nostálgico....en realidad, cuando el exceso de belleza se tornó una piedra en el zapato de él, decidió cortar todos los puentes posibles entre sus comarcas, borrar todas las letras, ahogar hasta el más mínimo murmullo, encerrar a las palomas para evitar los recuerdos, incluso decidió no comer más chocolates, y cambió el amarillo de su atuendo por otro color....su idea era...NO A LA CERCANÍA....ella, mujer tozuda y de carácter fuerte, pesada, desagradable para la mitad del mundo que no conoce su esencia, su orígen de noble....decidió entonces construir una alta torre en la mitad de sus tierras más fértiles....desde allí, con un antiguo caleidoscopio, hace siglos que lo observa, a ratos le escribe, inventa mil y una formas para hacerle saber que no claudique, que lo importante, siempre será persistir, mantener vivos los deseos, esos que no caben en un papel y ninguna tinta sirve para escribirlos...ella aún se sube a la torre y piensa y reflexiona y siente y sonríe y lo evoca....aún cuando sabe, que él, ha cortado todos los puentes y construido muros; eso sí, no lo suficientemente altos para su torre....por eso...el pueblo se llama así: "Pueblo de Cercanía", como los trenes, esos que sufren también atentados, y que ayudan a quienes más lejos viven, a acercarse a su sustento diario....
Disculpe Señor(a) lector(a) ya sé que es posible esto sea una soberana lata, lo siento, tenía que escribir, en una de esas, un día de estos, cuando baje de la torre y haya cortado todo recuerdo y evocación, podré, sí, podré otra vez escribir....
