Balance 2007...

- 24 kilos menos.
- 5 nuevos amigos.
- 6 nuevos autores deliciosos.
- 32 peliculas en la retina.
- 2.500 caricias.
- 8.200 sonrisas
- 500 lágrimas de cocodrilo.
- Cuatro descepciones
- 365 empujones callejeros
- Treinta patadas al mundo parchado
- 3 desamores
- 5 amores nuevos
- 12 "Ay"
- 97 carreras
- 7 silencios.
- 4500 bocinazos innecesarios


Sí, faltó silencio...y más, amor propio y dignidad

Enrique Lihn

"Si se ha de escribir correctamente poesía
no basta con sentirse desfallecer en el jardín
bajo el peso concertado del alma o lo que fuere.
El corazón es pobre de vocabulario.
Su laberinto un juego para atrasados mentales...".


Europeos
-fragmento-

Esa gente cree que somos transparentes
y para su tormento lejanamente salvajes
orientan hacia nosotros sus pequeñas narices despectivas
en las que brilla algo así como el sentido de una culpa
ante sus propios excesos de curiosidad intelectual
sudan pero lo hacen por tropicalizarse
bajo ese sol un huevo recocido
y se muestran espléndidas aunque se trate de exhibir
sus propias vísceras en la célebre mesa de
operaciones
cosa que hacen con una técnica envidiable

Una película de Godard es después de todo una
película de Godard:

"El status esencialmente arbitrario de todo sistema lingüístico"
obliga a hablar con la boca cerrada y a no decir nunca nada que no nos hagan decir
Las palabras son cosas o no son más que mensajes pero, claro, también la antinovela es una mierda Esas narices se orientan hacia las regiones devastadas con un desesperado sentido del humor
Paternalizarían pero se sienten huérfanos. No pueden evitar que la sangre les llegue mezclada al olor del cloroformo. Cloroformizan todo lo que huelen, reducen el dolor a la imagen del dolor
No es la realidad es su descripción la que aparece ante su vista y eso cambia a cada nuevo enfoque según la mayor o menor habilidad del que toma la película

A propósito de Godard me confieso equivocado Cuánta habilidad y qué manera de echarle para adelante sin concesiones a las profundidades por las que pasea
un ojo clínico a poco preciosista pero rápido y tenebroso
Esa gente, ese caballero inglés, esas narices como antenas de noble y estiletes o radares, instrumentos de una extraordinaria precisión; condenados por ahora al juego al ocio a la indagación, hablo de él que muy bien alimentado, apetecible como un jamón crudo de ojos azules me confió en un momento de cordialidad que Europa estaba muerta.
Le dije al Inglés Eterno que no se diera por muerto
A la luz de las nuevas conquistas
Bueno -le dije yo- usted lo sabe muy bien
el Tercer Mundo necesita de una publicidad adecuada
y en eso porqué no eres más modesto y te decides a aportar tu granito de arena […]
Saben tanto de nosotros como nosotros de ellos pero aman la libertad y recuerdan la barbarie

LÍMITES

De estas calles que ahondan el poniente,
una habrá (no sé cuál) que he recorrido
ya por última vez, indiferente
y sin adivinarlo, sometido

a quien prefija omnipotentes normas
y una secreta y rígida medida
a las sombras, los sueños y las formas
que destejen y tejen esta vida.

Si para todo hay término y hay tasa
y última vez y nunca más y olvido
¿Quién nos dirá de quién, en esta casa,
sin saberlo, nos hemos despedido?

Tras el cristal ya gris la noche cesa
y del alto de libros que una trunca
sombra dilata por la vaga mesa,
alguno habrá que no leeremos nunca.

Hay en el Sur más de un portón gastado
con sus jarrones de mampostería
y tunas, que a mi paso está vedado
como si fuera una litografía.

Cerraste alguna puerta
y hay un espejo que te aguarda;
la encrucijada te parece abierta.

Hay, entre todas tus memorias,
una que se ha perdido irreparablemente;
no te verán bajar a aquella fuente
ni el blanco sol ni la amarilla luna.

No volverá tu voz a lo que el persa
dijo en su lengua de aves y de rosas,
cuando al ocaso, ante la luz dispersa,
quieras decir inolvidables cosas.

¿Y el incesante Ródano y el lago,
todo ese ayer sobre el cual hoy me inclino?
Tan perdido estará como Cartago
que con fuego y con sal borró el latino.

Creo en el alba oír un atareado
rumor de multitudes que se alejan;
son los que me han querido y olvidado;
espacio, tiempo y Borges ya me dejan.

Borges

Un arte

El arte de perder no es difícil adquirirlo.
Tantas cosas parecen empeñadas
en perderse, que su pérdida no es un desastre.

Pierde algo cada día. Acepta el tumulto
de llaves de puertas perdidas, la hora malgastada.
El arte de perder no es difícil adquirirlo.

Practica entonces perder más aún, y más rápido:
lugares, nombres, y el sitio al que se suponía
que viajarías. Nada de esto será un desastre.

Perdí el reloj de mi madre, y -¡mira!- la última, o
penúltima de tres casas que amaba se fue.
El arte de perder no es difícil adquirirlo.

Perdí dos ciudades, ambas adorables. Y, más ampliamente,
algunos sitios de los que era dueña, dos ríos, un continente.
Los echo de menos, pero no fue un desastre.

-Hasta al perderte a ti (la voz bromista, un gesto
de amor) no habré mentido. Es evidente que
el arte de perder no es demasiado difícil de adquirir
aunque parezca por momentos (¡Escríbelo!) un desastre.

* * *

Este arte de perder

No, no es difícil adquirir el arte de perder:
hay tantas cosas empeñadas en
perderse, que su pérdida no importa.
Pierde algo cada día, acepta el río
de llaves que se pierden, horas malgastadas.
No, no es difícil adquirir el arte de perder.
Practica entonces perder más, más rápido:
nombres, lugares, ¿para adónde ibas?
Ninguna de estas cosas es desastre.
Perdí el reloj de mi madre, y -fíjate- la última
o la penúltima casa querida que tuve.
No, no es difícil adquirir el arte de perder.
Perdí mis dos adoradas ciudades, e incluso
algunos sitios de los que era dueña, dos ríos, un continente.
Los echo de menos, pero no es un desastre.
-Incluso si te pierdo a ti (tu voz bromista, esos gestos
que adoro) no habré mentido. Es obvio
que el arte de perder no cuesta ni tanto adquirirlo
aunque por momentos parezca que (¡escríbelo!) sí es un desastre.

Quien fuera

Mi Revolución sobre Tablas

Eran pasados los ochenta, en un rincón, una niña sollozaba porque quería actuar en la obra de teatro de su curso, un cuarto básico…no solo eso, quería que sus compañeros, votaran por su obra….perdió, y se quedó sin ver su libretos sobre las tablas, también sin papel en la obra escogida….en una esquina de esos siempre cálidos pasillos del Colegio que acogió su especial personalidad, con los ojos brillantes, las manos empuñadas y el alma faenada…pensó en porque su obra no fue la elegida…si era “la mejor”….mientras pensaba en silencio, entre nubes…se acercó a ella un niño mayor, iría en cuarto medio….acarició su pelo…y comenzaron a conversar, en un lenguaje extraño, de esos que permanecen en la retina sin palabras, sin contextos, sin nada concreto. Ella recuerda su mirada, con el rostro ladeado y expresión de compasión oriental. El le dice “ven, te invito a mi obra, actúa con nosotros”…y la niña fue el ángel de la obra, su rol fue recordar a un hombre que cargaba en su espalda los desperdicios y milagros de sus años….que algo había caído al suelo, su breve parlamento en aquella obra, nunca se le olvidó “Señor, se le cayó esto”…cuanta ternura…cuantos recuerdos, cuanto brillo en esas miradas saturadas de viajes sin iniciar, escritos ya, en las bitácoras que Merlín tenía preparadas para ellos.
En las noticias de hoy, la niña ya crecida vió otra vez al hombre con su cargamento, y su gesto y su mirada brillante…..el hombre era Jaime Díaz que ahora sale en la tele y en youtube con un documental sobre “La revolución Pinguina”, menos de él, no esperaba…que bello recuerdo…parece que las noticias cambian….y el pasado vuelve, se repite de otra manera, en una de esas, ya no soy pinguina y si me encuentra reflexiva en un pasaje, me ofrece un papel en su obra, la revolucionaria, esa me interesa y si no; contradigo la estética, cambio los tacones por mis zapatos calpany negros con caña alta, que mi vieja siempre insistió servían para corregir mi pie plano.

El precio de sostener un sueño

“No mires hacia atrás con ira, ni hacia adelante con miedo, sino alrededor con atención" J. Thurker

“Hacer del odio hechos concretos” Chi min

Pienso en Chi min..."Hacer del "odio" (bronca, dolor, impotencia...) hechos concretos"...no me rendiré, no me venderé....porque yo, no temo a los temblores, a la muerte, a la soledad, a la pobreza....no tengo miedo....aunque ahora tenga esta pena contagiosa, esta muerte antes de tiempo, mañana será otro día....hay que dormir, la próxima batalla espera, en su silencio convocante y contagioso.

Mi Abuela

De niña mi abuela me llevaba a conciertos y giras del Coro Polifónico de Concepción donde ella cantaba, a las temporadas de la sinfónica, al teatro. Los fines de semana hacía mi mochila y partía donde mi abuela,y si me enojaba con mis viejos, partía donde la abuela y si me faltaba plata, partía donde la abuela y si quería unos zapatos nuevos, despues de la negativa negociación paternal, partía donde la abuela y si necesitaba que alguien tuviera la paciencia de rascar mi espalda hasta que me dormía....si, también me iba donde la abuela.

Si debía cepillarme el pelo, solo mi abuela estaba autorizada a hacerme trenzas ...nadie más...a veces siento que era como su muñeca de porcelana, porque me vestía, me peinaba...con una prolijidad y cariño que aún siento....nunca me pidió que fuera la mejor actriz del grupo de teatro, ni la mejor cantante del coro del colegio, ni la mejor estudiante....no recuerdo algún reclamo, algún regaño, jamás, mi abuela jamás me regañó por nada...ni por irresponsable, ni por que en la adolescencia me arranqué seguido de mi casa, ni cuando me desaparecí en mi travesía indigenista por tres meses, ni cuando me enamoré de mi primo hermano, ni cuando peiné la muñeca obsesivamente por instalar una máquina de preservativos en la U, ni cuando al regreso de España me quedé en Santiago a convivir...o sea, concubina..., ni por eso, que transgredía algún sueño que ella tenía para mí...nada, ella solo siempre quiere verme alegre, vital, sonriente.

Y el tiempo pasa, y a veces no la veo, y me mira a los ojos y siempre sabe, todo, todo lo que me hierve en ese instante...claro está, siempre tengo algo que me hierve...es distinta a mi vieja, porque su misión fue mal criarme, amarme al extremo de hacerme pensar y convencerme que sí, que yo era la reina y la princesa de todos los cuentos.

Mi abuela es todo un personaje, el jueves cuando me enteré que estaba en la UCI, se me vinieron todos estos recuerdos, las complicidades con mi viejita, por un instante tuve miedo a la muerte....despúes pasó, como un trago de ron sin coca cola o de algún vino argentino harto malo...pensé en que mi abuela aún no conoce mi casa, que quiero que conozca a mis hijos, que les sonría y los mal críe un rato...no sé....cuando la ví el primer día en la UCI me dijo "no se preocupé mijita si no me voy a morir, viviré catorce años más"...o sea, no podían ser quince ni diez, no, catorce...ya está mejor, hoy al teléfono me habló: "estoy de vuelta, el único problema mijita es que tengo hambre, porque aquí me tienen a pura sopa, ya le pedí a tu mamá que me trajera un pedacito chiquitito, bien chiquitito de torta del día de la mamá"...yo le compré una a la mía y pa variar la embarré, porque escogí la que mi viejo le compraba y lloró, en vez de alegrarse...al final del día; ninguna distancia divide los afectos de quienes amamos...ni mucho menos nos separa, al contrario...mi abuela ya está de vuelta, y aunque no la vea; siempre está....en todo aquello, que idioma ni palabras tiene...

Desde Itaca

Cuando emprendas el viaje a Itaca será largo el camino, lleno de aventuras, lleno de experiencias. A los Lestrigones, a los Cíclopes o al fiero Poseidón, nunca temas. No encontrarás trabas en el camino si se mantiene elevado tu pensamiento y es exquisita la emoción que toca el espíritu y el cuerpo. Ni a los Lestrigones, ni a los Cíclopes, ni al feroz Poseidón has de encontrar, si no los llevas dentro del corazón, si no los pone ante ti tu corazón. Ruega que sea largo el camino. Que muchas sean las mañanas de verano en que - ¡con qué placer! ¡con qué alegría! - entres en puertos nunca antes vistos. Detente en los mercados fenicios para comprar finas mercancías madreperla y coral, ámbar y ébano, y voluptuosos perfumes de todo tipo, tantos perfumes voluptuosos como puedas. Ve a muchas ciudades egipcias para que aprendas y aprendas de los sabios. Siempre en la mente has de tener a Itaca. Llegar allá es tu destino. Pero no apresures el viaje. Es mejor que dure muchos años y que ya viejo llegues a la isla, rico de todo lo que hayas guardado en el camino sin esperar que Itaca te de riquezas. Itaca te ha dado el bello viaje. Sin ella no habrías aprendido el camino. No tiene otra cosa que darte ya. Y si la encuentras pobre, Itaca no te ha engañado sabio como te has vuelto con tantas experiencias, habrás comprendido lo que significan las Itacas.

Aprender

Como un amigo me enseñó, es necesario evaluar contextos, escenarios...no hechos aislados.

Omitiré el detalle, solo sé, que he avanzado bastante desde el nedhertal, he viajado, vivido sola, acompañada, he padecido la muerte de un cercano, el nacimiento de otros, he encarado mis batallas, , he vivido y padecido el amor intensamente, he disfrutado mi soledad, he aprendido a convivir conmigo no sé si con el mundo...he ahí tal vez mi insatisfacción, para bien o para mal, este es el mundo y la época que me tocó vivir, intento concentrarme en lo que trasciende al tiempo, a veces lo consigo, en otras no, como ahora...que la realidad empuja, en un acto de suprema valentía y coraje, a mirarse otra vez en el espejo sin que se empañe y con la cara llena de risa.

....tenía que escribir, aunque nadie entienda este post, quedará aquí, para mí, para cuando lo lea, me recuerde...sí, otra vez...y otra y otra...resistiré....si no lo hago, yo, sé, que mi voluntad lo hará por mi.

Insomne: Amanezco otra vez y vuelo

Cuantos vuelos deberé emprender no lo sé, deseo que sean muchos, demasiados para que quepan en una fría pantalla o en una hoja de papel, en mil tal vez...quiero ser un pájaro que dé cuerda al mundo...quiero ser yo... con ropas que me oculten, también con otras transparentes, que ahora ya sé, como hace mucho tiempo tal vez...debo aprender, frente a quién usar...para evitar sangramientos precoces, enfermedades desde el estómago a la laringe, desde el pelo al dedo pequeño del pie, para enojarme menos conmigo cuando me equivoco...y ese error me desgarra...al borde de una carcajada falsa, como la del payaso del cuento: "cuantas veces al reir se llora, nadie en lo alegre de la risa ríe, porque en los seres que el dolor devora, el alma llora cuando el rostro ríe. Si huye la fe, si muere la calma, si solo abrojos nuestra planta pisa, lanza a la faz la tempestad del alma, un relámpago triste: la sonrisa. El carnaval del mundo engaña tanto que las vidas son breves mascaradas, aquí, aprendemos a reir con llanto y a llorar con carcajadas".

Por eso hoy, me revelo otra vez; y soy mariposa, de vida breve e intensa, siempre abrigada.

HOY: Todos(as) al Hotel Valdivia!!!

Evitemos mejor promociones por el día, pensemos en una eterna noche de debut marital; "Las mil y una noche", esa es la habitación escogida por la nueva pareja, para pasar allí sus suspiros...mejor no decir si son los primeros o los últimos....una caja mágica Kamasutra (notable)...sus polvos de miel, aceites y cremas de chocolates, delicias todas para dejar el pudor y lanzarse a la aventura de vivir un nuevo momento sin pensar en contextos, sin teléfonos, ni internet, ni nada más que el goce pleno de un espacio....de un par de horas, da lo mismo, lo importante: gozar, vivir el momento, desatar todas las pasiones atoradas en una micro...digamos que Chile no se parece a Las Vegas ni a Varadero, en reemplazo entonces, qué mejor que una noche en un Hotel ambientado creativamente...con espacios para el adentro y el afuera, el sudor, el delirio y la calma.

Para los enrredados, también está la opción de la pieza "Caracol", con un bello carrusel que ayuda a viajar, a regresar por instantes, a esos momentos en que los humanos solo somos piel, a los momentos más felices de la infancia, aunque el giro del carrusel, a ratos maree, siempre fue y será divertido, mientras exista sofoco de risas y saltos felices y libres.

Emoción Robada

Digamos que la hurté por ahí, en el cybermundo o en otro paralelo.

En una cuneta cuando jugaba a lograr el equilibrio con mis ruidosos tacones. Mientras el sol decaía lentamente entre cúpulas de iglesias deshabitadas, antenas de radiotransistores, edificios circulares y ruido, mucho ruido...

Digamos que me transformé en ladrona, nunca vil.

Digamos que veo la foto he imagino

Digamos que tengo atoro y no puedo escribir.

Digamos que las risas me visitan y no quiero abrir la puerta.

Digamos que confieso que tengo miedo...¿será mucho? declarar temblar, temer....ser más frágil que una rama en el otoño más amarillo, en el más seco verano, en el invierno más lluvioso...sin primavera...

Digamos que mejor comeré chocolates....siiii...sin azúcar...

El Pueblo de Cercanía

Está a dos click de un escritorio de madera noble y sencilla, de un laptop recién remendado y frente a un par de ojos cuadriculados por dos vidrios enmarcados que a ratos (cuando no hay excesiva humedad) permiten ver.

Es un pueblo errante, gitano...

En él confluyen ríos y mares, aguaceros y sequías.

Heredó su nombre de un par de nobles que quisieron unir sus tierras por un instante, nada eterno ni permanente...un instante...a punto estuvieron de perder su nobleza al percatarse que por mas resistencia que ponían, por más muros y puentes cortados entre sus tierras, los instantes se multiplicaban, y otro y otro...vinieron palabras, coqueterías, halagos, admiraciones, emociones; compartieron más de lo aconsejable por sus circunstancias; diría algún antiguo consejero de esos que ya no existen (para bien de nuestra humanidad, suficientemente devastada ya).

Un verano, cuando el exceso de sol y añoranzas enrojecía el cuerpo de ella, mientras el semblante de él, se tornaba serio, preocupado, nostálgico....en realidad, cuando el exceso de belleza se tornó una piedra en el zapato de él, decidió cortar todos los puentes posibles entre sus comarcas, borrar todas las letras, ahogar hasta el más mínimo murmullo, encerrar a las palomas para evitar los recuerdos, incluso decidió no comer más chocolates, y cambió el amarillo de su atuendo por otro color....su idea era...NO A LA CERCANÍA....ella, mujer tozuda y de carácter fuerte, pesada, desagradable para la mitad del mundo que no conoce su esencia, su orígen de noble....decidió entonces construir una alta torre en la mitad de sus tierras más fértiles....desde allí, con un antiguo caleidoscopio, hace siglos que lo observa, a ratos le escribe, inventa mil y una formas para hacerle saber que no claudique, que lo importante, siempre será persistir, mantener vivos los deseos, esos que no caben en un papel y ninguna tinta sirve para escribirlos...ella aún se sube a la torre y piensa y reflexiona y siente y sonríe y lo evoca....aún cuando sabe, que él, ha cortado todos los puentes y construido muros; eso sí, no lo suficientemente altos para su torre....por eso...el pueblo se llama así: "Pueblo de Cercanía", como los trenes, esos que sufren también atentados, y que ayudan a quienes más lejos viven, a acercarse a su sustento diario....

Disculpe Señor(a) lector(a) ya sé que es posible esto sea una soberana lata, lo siento, tenía que escribir, en una de esas, un día de estos, cuando baje de la torre y haya cortado todo recuerdo y evocación, podré, sí, podré otra vez escribir....